Le thé des écrivains. Chapitre I. Elise.

Il y a dix ans, j’avais décidé d’écrire un roman. Je l’ai commencé, je l’ai modifié, re-modifié ,laissé dans un coin, repris...Aujourd’hui j’ai décidé de le mettre ligne sous forme de feuilleton, en espérant qu’il tiendra le lecteur en haleine. Ainsi, je vais être obligée de le terminer.
Ce n’est pas une autobiographie, je prête parfois mes pensées et sentiments à mon héroïne.
En réfléchissant, j’en déduis qu’il n’y a qu’une intrigue : Élise réussira t-elle à écrire son roman ?
Peu de personnages :Élise et sa famille.
Un lieu : la maison d’ Élise.
Des trajets dans le temps.
En conclusion, ce n’est pas un roman mais une Nouvelle longue.
Bonne lecture !

Le thé des écrivains
Elise se leva tôt.
De sa terrasse, elle aimait regarder le soleil se lever sur la mer. Elle n’avait jamais retrouvé l’émotion de l’aube de Brindisi. Elle s’était habituée à la lumière vive de la Provence mais elle regrettait souvent les brumes sur la mer les matins où les jaunes sont étouffés par les gris, les petits sentiers sur la falaise qui surplombe la Manche mugissante.
Elle pensait à ces petits déjeuners qui s’éternisaient. Des éclats de rire, des projets et des rêves qui n’avaient jamais abouti.
Maintenant, elle avait soixante ans.
Ce matin-là, elle se trouvait face à la mer et peut-être face à son destin.
Elle savait qu’elle voulait laisser une trace, raconter. Que voulait elle donner à lire ?
Elle prit conscience qu’elle refusait d’entrer dans son intimité. Ses joies, ses peines, n’intéressaient qu’elle. Elle désirait transmettre sa conception du monde, ses réponses à « D’où venons- nous ? Qui sommes-nous ? Où allons nous ? »
Personne n’a pu dire d’où nous venons. Ceux qui ont frôlé la mort ont tous parlé d’un tunnel. Comme ils sont revenus à la vie, ils n’ont pas atteint le bout du tunnel et au XXIe siècle nous ne savons pas si nous sommes nés de la terre argileuse, de la côte d’Adam, de la cuisse de Jupiter, des poissons, des singes……Nous ne savons qu’une chose : nous naissons pour mourir. Ce qui veut dire que nous recevons à la naissance des clés pour bien mener notre vie sur un chemin caillouteux, méandreux que nous ne décryptons pas toujours. Sommes nous pour autant maître de notre destin ?
Pour Elise, la chose était évidente, nous sommes issus de la Terre puisque pour être en bonne santé, il nous faut tous les métaux et que poussière, nous redevenons poussière. Elle ne se sentait pas issue de la côte d’Adam.
Elle avait remarqué que toutes les religions révélées partaient du magma, du chaos, et autres éléments célestes, cela lui servait de preuve, parce qu’elles étaient toutes d’accord sur ce point.
Elle posa en axiome que l’homme est un élément du cosmos, un élément pensant ; pas forcément un roseau, une particule géante. S’il est doté de raison, il a une mission à accomplir avant de s’éteindre, mais laquelle ? Est-elle la même pour tous ?
Dans cet infiniment grand, quel était son rôle ?
Ceux qui meurent jeunes ont-ils accompli leur tâche ou sont-ils punis ? Eux ou leurs proches mis à l’épreuve comme le suggèrent les religions monothéistes ? La réitération du sacrifice d’Abraham ? Des gens honorables et altruistes meurent dans la force de l’âge, des calamités humaines subsistent.

Elle se prépara une tasse de thé et retourna sur la terrasse.

Une partie de ma vie commence dans cette maison se dit Elise, Nous venions de l’acheter quand Olivier est né. Est-ce la paix ou l’odeur du Sud pour nous Barbares venus du Nord qui nous a décidés à le prénommer ainsi ? »
La Paix, cette année là, elle était bien malade. Au Chili, Allende avait été assassiné et ses partisans torturés ou tués eux aussi.
En Israël , la guerre injuste du Kippour avait éclaté.
Que fallait-il y voir ? L’hégémonie non pas des Etats-Unis mais celle de la CIA .
« Ces deux évènements rapprochés, automne 73, nous avaient accablés. C’est peut-être à partir de ce moment-là que nous avons commencé à désespérer. Pourtant, en France, la Gauche s’était unifiée. C’était bon signe mais il fallait attendre neuf ans encore pour aboutir. »
Ils avaient minutieusement réfléchi au prénom de leurs enfants.
Olivier, la Paix, l’alliance entre Dieu et les Hommes, le Déluge, la Purification.
La mer gris bleu, gris vert, qui s’étend jusqu’à la Méditerranée, prenant sa source au pied de Delphes. Ville haute. La brise circule parmi les petites feuilles, des vagues argentées. En souvenir de ces jours passés à Delphes, en souvenir de l’immensité dans laquelle les arbres et la mer s’unissent, en souvenir du silence absolu et apaisant du stade, ils avaient appelé leur fils Olivier.
Quatre ans plus tard, Sophie, la sagesse, vint au monde, suivie, quelques temps après de Raphael, celui qui guérit, au sens étymologique et celui qui peint des Madones à vous couper le souffle.
Il est difficile de trouver la signification de sa naissance. Pourquoi naît-on ce jour là ? Cette année là ? Dans cette famille ? A cet endroit ? Pourquoi reçoit-on ce prénom ? En quoi nous engage t-il ?
Ce sont des signes qui nous échappent et qui doivent cependant jouer un rôle capital dans notre vie.

Sans qu’on s’en rende compte, le quotidien est un morceau d’Histoire. On le comprend avec le temps, quand on peut dire « j’y étais ». Parfois, on aurait préféré ne pas y être.
Ainsi, Elise était assise face à la Méditerranée « .Il est temps au soir de ma vie, de coudre tous les textes patchwork que j’ai rédigés. »
Ecrire pour transmettre quoi ? A qui ? Pourtant un demi-siècle parcouru, cinquante années qui se calquent sur le demi-siècle calendaire, à trois années près, il fallait bien en parler. D’une guerre mondiale à un monde devenu fou, sans cesse en guerre, il fallait bien en parler.
Quand on naît aux lendemains d’un conflit mondial, fût-ce deux ans après, on saisit plus ou moins consciemment que l’entourage vit encore dans l’esprit de la guerre, dans la douleur, avec des plaies qui ne peuvent pas cicatriser, avec des cicatrices encore rougies. On porte les stigmates des peurs antérieures des mères, on ne sait pas discerner la guerre de la paix. Des images hantent les esprits : Le Havre à peine relevé de ses cendres sera t-il rasé de nouveau ?
Les tickets de ravitaillement, les pénuries que maman et grand-mère Louise savaient tronquer par leur art de cuisiner avec trois fois rien.
A peine sorti de la guerre, on se consolait avec les Arts ménagers ; on construisait un monde nouveau ; on croyait au bonheur, ce n’était que du confort après tant de privations.

Jusqu’au premier conflit mondial, d’une génération à l’autre, on pouvait imaginer la vie de ses ancêtres bien que des événements et des techniques nouvelles en améliorassent le quotidien. Ce qu’on a appelé la Grande Guerre avait bien modifié les mentalités. « Plus jamais ça » disait-on et on recommença vingt-cinq ans après. On croyait avoir atteint le summum de l’horreur en 14-18, on fit pire entre 40 et 45. Civils et militaires, tous au combat, tous à tirer la couverture à soi, tous à s’épier et à se vendre pour une bouchée parce qu’il faisait faim ou pour sa tranquillité.